Living like Strawberry Shortcake

Que distinto que se siente cuando sale el sol en la ciudad. Cuando aparecen colores como magia y de la nada, en cosas grises y de poco sabor. Cuando un manto de luz entra por mi ventana como anunciando la llegada triunfal de la vida misma expresada en un rayito de luz. Y se me despierta el alma cantando frases de alegría, como si antes hubiera estado dormida por largo tiempo soñando en penumbras el momento en que llegaras tu, así en compañía del sol.

Hoy la calle también esta despierta con sus ojos grandes abiertos, que tienen el poder de saberlo todo. Por donde vas y del brazo de quien. Los ruidos de los carros no se escuchan tan opacos porque se fue el agua triste, escurrida entre los surcos de la tierra. Los choferes van de fiesta en camionetas, tocando tambor en sus timones, cantando vallenatos de Diomedes a todo dar. ¡Hermano váyase por la quince que no hay trancón!. Entonces las damas aprovechan y se visten ligeras y se colocan flores en la cabeza y los zapatos de tacón. Y se le ven los hombros que mecen a juego con las caderas, bailando de risa porque el trabajo acabó. Hasta mañana. Y las flores del parque se engañan creyendo que de pronto llegó el verano y abren su abrigo multicolor. Chupando energía se van tornando de lado a lado buscando siempre al sabio creador. Entonces este dia es uno que se llena de gloria. No pensemos que mañana será distinto. No supongamos que quizás llueva, que volverá el agua disfrazada como gotas de sudor. No revisemos el periódico ni prendamos el televisor, ni queramos saber mas cosas, ni anticipemos el mas tarde, el clima de después.

Porque los ciegos no ven y punto, pero algunos han visto de nuevo el verde de la montaña y el azul del mar. Porque los mudos no hablan desde chiquitos y por eso tienen su propio lenguaje, pero uno que otro termina por aprender a hablar. Entonces de verso en verso conversan cuidadosamente temiendo que alguien los mande a callar. Y los sabios son sabios y se pasan la vida sumergido entre libros, pero un dia cualquiera no lo recuerdan mas. Ni su propio nombre. Entonces aquellos pesados bloques de preciada información quedan presos en cadena perpetua entre los pliegues grises y babosos de la imaginación. Y por alli dijeron que mas nunca niños tendría, y hoy camina gordota y pesada llevando en su vientre a la pequeña Abril. Y como Abril es un mes en que la lluvia visita, olvidemos que existe en el calendario. Pasemos mas bien de Marzo a Mayo, y luego a Diciembre en que se dan regalos y casi siempre sale el sol. Y aceptemos de una buena vez que todos los días son milagrosos, así como este ser bendito y lleno de luz que entra por mi ventana y se vuelve mi rehén desde ahora y pasa siempre. Esclavo de mi piel.

"There are only two ways to live your life. One is as though nothing is a miracle. The other is as though everything is a miracle." --A. Einstein

Love 101

En el fondo todos estamos enamorados porque esa no es mas que nuestra propia naturaleza. Ese sentimiento que se te mete por dentro y te revuelve desde la profundidad de las entrañas hasta los pelitos de la piel. El mas fuerte sentimiento de toda la humanidad. La razón de muchísimas cosas, y el porque de lo que no pasó. Una fuerza que nos arrastra a todos tarde o temprano, sin importar credo y religión. Algo de lo que tenemos que estar verdaderamente agradecidos si llegamos a sentirlo, si crece en el corazón. Porque hay muchos que aun no saben que lo tienen, que corre por dentro ardiendo entre las venas, y por ello lo ignoran. Pero en este mundo todos nacemos con amor impreso en el cromosoma, porque dar a luz en este vasto universo no es mas que vida, y vida es sinónimo de amor.

Cansados de pedirle al cielo por mas y mas amor refiriéndonos siempre a esa persona amada que quizás ya dejo de hacerlo. Que regrese. O a ese padre que ignora la presencia de su propio hijo ocupado en cosas de poco sentido, o repartiendo su amor por otras partes que no lo son. O a ese maestro que no nos tiene paciencia y nos apura con cosas que deberían ser lentas. Lecciones. O a ese extraño que no nos quiso ayudar y escondió su mano limpia que tanto necesitabas. Cuando en el fondo por lo único que debemos pedir es porque el corazón propio crezca mas y mas, y se llene de ese mismo que llamamos amor. No para tenerlo y guardarlo, sino para poder darlo. Para poder amar de verdad, empezando por la vida misma que es lo que nos hace ser. Por esa vida que nos da el privilegio de ver con dos ojos el amor que esta en todas partes, en lo alto del pico nevado, entre las profundas olas del mar. En el soplar de la brisa que trae besos del pasado, en el poder bailar y sentir como el cuerpo se emborracha. De ti.

Amor es un sentimiento que se tiene por dentro y que es completamente personal. Es algo que nadie ni nada debería influenciar para así dejarlo libre, así como mas le gusta estar. Amor que se expresa en cada cosa que hacemos, en cada sonrisa que damos. En la simpleza de las cosas cotidianas como diría aquel autor y gran poeta, José Ramón Medina. Amor por absolutamente todo, lo bueno y lo malo, para que lo malo se haga mejor, un poquito menos malo. Amor por el que nos hizo daño, amor por el enemigo y por el traidor. Porque al sentir amor lo haces por ti, por tu propio bienestar, y sin querer hacerlo, lo haces también por el. Amor es de uno, es propio, es un derecho de todos y de cada uno por igual. Es nuestra esencia, nuestro terreno, nuestra religión. Amor cuando se comparte con otro es el mas fuerte de los dolores. El mas grande placer.

Love is the only sane and satisfactory answer to the problem of human existence.  ~Eric Fromm¨

Happy Valentine´s Day

Eyes wide shut

A través del balcón de mi piso estiré la mirada hacia lo hondo y logré atravesar ese muro de concreto pesado, esos ladrillos que me separaban de ella. Se sentaba a escribir por las noches y bebía una copa de vino tinto. Podía verlo a través del vidrio de mi habitación. Se mojaba los labios con el dulce néctar de la uva embriagante y comenzaba a escribir. Como si como por obra de magia se inyectara en sus venas el elixir de la sabiduría. Como si le llegaran las letras volando en un soplo de brisa fresca que entrara por la ventana. Y al saber que la estaba mirando empezara a coquetearme como creyendo actuar en una historia que al mismo tiempo comenzaba a escribir. ¿Era ella o era yo?

Y entre sus letras describía cosas que yo sabia. Como que alguien la veía a lo lejos pero sin saber quien. Como que el vino estaba maduro y el sabor se le hacia fuerte, y el tenerlo entre sus manos le daba poder. Y le abría ventanas de puro concreto y aquellas ventanas míticas que no se ven. Las que dejan entrar el aire puro mojado con lluvia de libertad. Entonces sabiendo su extraña condición de presa, comenzaba a mirarla aun mucho mas como queriendo saber su historia. Y de ese modo notaba que actuaba mejor y vivía cosas distintas, ajenas a mi pero pensando en mi, en que yo la estaba observando.  Una mujer que vivía la vida, que se hacía pasar por mi y que al mismo tiempo llevaba mi nombre.

Y es que esa es la historia de todos los días. Vemos, analizamos, comunicamos. Nos relacionamos. Contamos cuentos que son verdad y algunos que ni tanto. Porque si no lo hemos visto, es porque de alguna manera u otra lo vivimos, siendo protagonista o siendo espectador. O lo estamos soñando. Siempre siendo observados. Eternamente. Entonces el escenario se hace común, el de todos los días y para muchos dejamos de existir. No repiten esa obra. Y en ese momento preciso que se pierde una mirada cotidiana, es cuando aparece otra distinta que toma su lugar. Un nuevo espectador. Como si en este mundo hubiera cupo para solo algunos, aquellos que ven. Entonces aquel que era mio, ahora te ve a ti, y aquello que haces, las cosas que piensas y con quien estas esta noche de luna que crece. Quizás entonces si corro con suerte me cuente tu historia sin saber de donde. Sin tener que estar cerca para saber de ti. Sin tener que estar a tu lado para poder verte.

The observer, when he seems to himself to be observing a stone, is really, if physics is to be believed, observing the effects of the stone upon himself -  Bertrand Russell

Molotov Cocktail s´il vous plaît

Queriendo escribir poemas de amor o novelas color rosa esta vez no me quedó otra que protestar. Que dejar los versos para otro dia y concientizar las cosas que dejamos pasar. Es que seria imposible escribir sobre playas desiertas o sobre besos tiernos que nunca se olvidan, cuando mitad del mundo protesta de inconformidad ante lideres tercos que insisten gobernar con ideales que caducan cada vez mas con el pasar de los años. Como tratando de calmar al pueblo con medicinas viejas que por su fecha de expiración ya no tienen el poder de sanar, sino mas bien detonan en el organismo unas ganas absurdas de decir ¨ya basta¨. Unos deseos que se nos van de las manos por luchar por ese derecho sagrado que se nos dio como regalo. Libertad.

¿Acaso no ha sido suficiente el sufrimiento que tenemos registrado en los libros de historia para acabar de una buena vez con aquellos personajes hambrientos de poder que insisten en amarrarnos a la pata de la cama? ¿acaso no bastan los hechos del presente que ya mañana es pasado, en el que ensuciamos con sangre manos multicoloras, como única herramienta para ser escuchados? Represión. Somos todos lo mismo, los mismos huesos, la misma carne, el mismo corazón que llora y que tarde o temprano deja de latir. Debería entonces haber una manera mas humana de poder hablar, o mas bien de engordar cada palabra dicha para que reviente con peso en las manos del traidor.

Y si todo fuese tan sencillo como mis letras no tendría siquiera porque escribirlas. Si una bala de acero acabara con la dictadura de algunos y el comunismo de otros, serian muchos los valientes de meter el dedo en el gatillo. ¿Y entonces que haríamos con el resto? No podríamos llegar tan bajo y parecernos a ellos, robarles la máscara sucia y vieja de canas blancas que cuentan las culpas y aquellas almas que ya no están. Porque son muchos aquellos que el poder envenena y habría entonces que esconderlos a todos bajo la tierra que adorno con flores que borren recuerdos y traigan perfumes de libertad. Mientras tanto mendigo paciencia y trato de no cerrar los ojos a la verdad. Sabiendo que el rojo de la sangre nos llena de vida y no las quita también cuando adorna el asfalto de calles desiertas, y aquellas plazas alegres que nos vieron crecer. Entonces el cielo se llena de nubes negras y aquel escenario donde bailaba el payaso ahora se llena de lágrimas de dolor,  de gritos de independencia. Sin embargo puedo ver el sol detrás de las nubes, tras el denso vapor de la absurda opresión que nos domina. No mas.

Benditos aquellos que valoran la vida de manera tal que son capaces de arriesgar la vida misma por su propia verdad. Por romper las cadenas que nos liberen el alma que se nos ha ido volando sin haber muerto, en vez de alimentar. Grandes aquellos que luchan con palos y palas en plazas blancas bañadas en el humo injusto del despotismo. Ilustres aquellos hermanos que entre golpes y llantos van abriendo caminos para otros que vienen después con aires de cambio. Con proyectos de convivencia real en un mundo en el que todos venimos de la misma arcilla y que debemos actuar como tal. No nos digan entonces cómo actuar, a donde ir,  cómo y en que trabajar. Tenemos tatuado en la genética humana todo eso y mucho mas. El como respirar, las ganas de viajar, el talento de escribir, de pintar, de resolver problemas matemáticos, de sacar cuentas y bailar al aire libre. Tenemos derecho a hacer dinero de mil maneras y en muchos idiomas de forma justa. Tenemos derecho a vivir donde queramos, derecho a rezarle al dios del fuego si así gustamos y de crear infinito porque somos imagen y semejanza de un Ser creador. Sin embargo no podemos crear con las manos atadas, ni inventarnos historias con la mente ofuscada. Mucho menos soñar con la palabra cambio si no creemos que eso también es una posibilidad.

Do you think someone who is about to rape you is going to 
stop and  think about a condom? - Eli Adorno